"Escribo,
sí,
dejo de pensar, y
sólo escribo.
Dejando mi rastro de migas y amor,
recolecto ideas en el aire,
paráfrasis de la vida.
Escribo y
sin embargo,
no trazo perspectivas,
sino destinos.
Algunos más lejanos que otros.
Poseyéndolos.
Destruyéndome.
Siendo poco menos que la sombra colosal
de aquel infinito vacío luciferino de paz...
Llamo. Y una sola respuesta llega
tras la pista de migajas,
miserables,
y
recuerdos.
¡Sí!
¡¡Recuerdos!!
¿...Por qué?
¿Para qué... seguir escribiendo?
Razón.
Ninguna,
ni un sólo trazo, no.
Interna ficción.
Afuera el infierno.
Y en mi sombra dichosa
voy muriendo...
Pensar."
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